Une conjecture nous semble unique parce que nous ne sommes pas assez subtils pour discerner qu'elle fait pendant, vêtue de neuf, à un vieux hasard identique...
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Marie et Anaïs, ravies, essayent les leurs (diadèmes) au milieu d'un cercle admirant de gosses.
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Un concours d'instruments à vent: ce piston avantageux content de lui à la manière d'un coq de village; les grâces pataudes de ce trombone, rêveur comme un notaire qui a trop bien dîné... Non, non, non!
Je n'ose nommer qu'à présent la cause de ma gêne, de ma rougeur, de ma maladresse ... elle se nomme timidité.
Car elle frôle constamment la tentation la plus poignante, la plus suave, la plus parée de tous les attraits: celle de se venger.
De chaque détour surgissent ou s'enfuient une erreur, un mensonge involontaire, une vérité chenue de trente ans d'âge, qui gauchit les faits et respecte les figures.
Dans la même œuvre
Quelqu'un ouvre la porte en demandant d'un ton à l'ail: «hé! qui peut faire cet infernal tapage dans l'escalier?»
Nous sommes toutes éreintées, nous, mais qui reconnaîtrait en mademoiselle la duègne qui nous chaperonna ces trois jours?
Le col? Il n'y en a pas de col! C'est ouvert en V devant et derrière, entouré d'une chicorée de mousseline de soie et fermé par un chou de ruban rouge.
C'est à qui réalisera le mélange le plus baroque, les liquides les plus dénaturés.
Les jambes leur fourmillent. Allons, partons donc puisqu'elles en ont tant envie !